À la recherche du temps perdu ― L'héritage de ma grand-mère

J'allais chercher le katabira de ma grand-mère — un kimono de lin d'été sans doublure — pour un dîner de retrouvailles avec des amis que je connais depuis mes années parisiennes. À ma grande surprise, il s'était déchiré, au niveau de l'assise.

Aucun shikiate (doublure de renfort) n'y avait été cousu — c'était vraiment un vêtement du quotidien, confectionné simplement. Peut-être qu'après toutes ces années, il avait fini par céder.

Soixante-dix ans plus tard, le katabira de ma grand-mère a été entièrement décousu. Non pas brisé — simplement prêt à renaître.

J'ai tenu le kimono entre mes mains et j'ai pensé un instant à ma grand-mère.

Car ce katabira était quelque chose qu'elle avait offert à sa propre fille, dans le cadre de son trousseau de mariée. Une pièce parmi ses préparatifs nuptiaux. Entièrement confectionnée de ses propres mains.

Je ne l'avais jamais vraiment examiné de près auparavant, mais j'ai été frappée par la beauté de sa couture. Le mitsuori-guke (point d'ourlet triple plié) était fin et délicat, et les points de couture étaient gracieux. Une doublure absorbant la transpiration avait été cousue autour du col. En y regardant de plus près, on pouvait voir des traces de réparations, ici et là.

Tenu face à la lumière, des pluviers apparaissaient, jouant parmi les vagues.

Un kimono est un vêtement conçu pour être décousu et refait. J'ai décidé de le prouver moi-même.

Un katabira, lavé et suspendu pour sécher, prêt à être refait

J'ai pris la décision de refaire ce katabira, qui doit avoir bien plus de soixante-dix ans aujourd'hui.

You may never wear a kimono. But you can wear the art of Wasai.

On ne porte pas forcément un kimono. Mais on peut porter l'art du Wasai.

— PASSIONEER

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